Volverá, pero aún no lo sabe

Con mi voz veía como comían las flores la tierna brisa, poco hecha, del amanecer. Mastican cansinamente, pues lo rayos, duros como piedras, finos finísimos como alfileres, pinchaban su cáliz, sus labios. Giran, los buscan. Plata, curvada como media sonrisa, ocupa el lugar de los rayos de mimbre. Tenue brillo, fuego fatuo, creyéndose único, marcha con la cabeza siempre demasiado alta. Sospecha el horizonte que, tras él, gimotea, no tan valiente, no tan altivo.

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