Ausencia aun estando, presencia en la huida.

Como vino se fue. Visto lo visto, mi musa había decidido hacer escasas y efímeras apariciones por aquellas fechas y mi inspiración dejaba mucho que desear. ¿La causa? Me era por completo desconocida.
La presión a la que estaba sometida tampoco ayudaba demasiado, ya que el estrés anulaba toda capacidad imaginativa; mía y de cualquier mortal. Pero… como mi madre me dijo una vez:

“Hija, un artista no es un simple humano, un mero mortal. Un artista es alguien con la disposición, con el poder, con la habilidad para crear. Y, ¿sabes quiénes son los únicos capaces de crear, hija? Los Dioses. Sólo los artistas y los Dioses pueden crear.”

Sí, lo admito. La comparación es odiosa. Pero, ¿y si realmente no fuera cosa de inspiraciones o musas lo de escribir? Mi madre siempre tarareaba una canción distinta cuando nos tocaba dormir, inventada toda ella. ¿No puede ser que yo, en mi caso, escriba improvisando del mismo modo? ¿Y qué es una musa realmente? ¿Es algo real o abstracto? Desde luego no es un invento de una multinacional, porque la musa, la inspiración, no se compra. ¡Ya les gustaría a unos cuantos que fuera así!
Se me ocurre, por ejemplo, que puede ser algo oculto en alguna región de mi cerebro. Tanta ciencia, tanta neurología… pero ¿saben de dónde salen las ideas que crean a los grandes artistas? ¿Quién sabe qué se cuece ahí dentro? Nadie. Ni yo ni nadie. Ni ahora ni nunca. El arte, por más armónico y por más equilibrio que presente, es arte. Es sentimiento y analizarlo es como deshojar una flor; tiene su mismo significado: la misma muerte.

 

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